INCLUSÃO: UM MUNDO PERFEITO

INCLUSÃO: UM MUNDO PERFEITO

Gilvan

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                Mal o sol firmara no horizonte, as crianças iam chegando. Aos pingados, sem pressa, pois que esta é coisa de gente grande. Os adultos é que correm contra os ponteiros do relógio. O frenesi, definitivamente, passa de largo do mundo infantil. Mochilas de todos os tamanhos e cores. Feito balões, algumas delas como que flutuavam apoiadas às costas dos pequerruchos. Uma que outra criança parecia ainda não ter despertado, ao menos é o que denunciavam os olhinhos pequenos e o andar cambaleante.  A maioria delas acompanhada por um adulto. Talvez pai ou mãe. Mais provável que avós, pois que corujas. A mão calejada a segurar aquela mãozinha frágil. Como farol, o mais velho indicava o caminho. Este conduzia sempre à sala de                    aula. A professora, de braços abertos, recepcionava a todos com um largo sorriso. Largo e sincero. Os pupilos eram-lhe caros, feito joias. Verdadeiros diamantes a serem lapidados. Feito oleiro, caberia à professora a nobre e sagrada tarefa de “moldar” aqueles pequenos nacos de barro. Ajeita daqui, arruma dali, aumenta acolá. Já antevia a educadora que por mais simples que fosse, a obra era “prima”. Não dera cinco minutos e lá estavam todos eles. Sentados em forma de círculo, pacientemente aguardavam as orientações da “prô”. Os pequenos mais pareciam capricho da natureza. Pareciam em sintonia com o próprio ambiente da sala. Esta era um espaço amplo, asseado, bem arejado. Do lado de fora ainda se ouvia o cantar matinal dos canários, sabiás e bem-te-vis. Ah, tinha ainda o canto estridente e imperioso do Zé, o velho galo tão conhecido da piazada. Nas molduras de madeira, que atravessavam cada parede de lado a lado, caíam pendurados por prendedores lindamente enfeitados, trabalhinhos e mais trabalhinhos. Como troféus, eram expostos devidamente identificados. Dos doze pimpolhos, dois eram “especiais”. Fosse há alguns anos, estariam confinados numa escola dita “especial”, tais como o eram os manicômios e leprosários. Lugares de gente “desajeitada”. Lá ficariam anos a fio, talvez a vida toda, sob o olhar indiferente dos “de fora”. Quando muito um presentinho aqui ou um mimo acolá a coincidir com datas comemorativas. Espécie de esparadrapo na consciência. Um álibi para empanturrar o estômago com os comes da ceia de Natal. Agora não. Os tempos eram outros. Graças à Lei, honrosa e poderosa. Depois d’Ela nunca mais a escola foi a mesma. Bem-aventurados aqueles que a fizeram. Probos e éticos. Sábios e humanos. Legisladores de verdade. Quase santos. Não fosse o paletó e a gravata perfeitamente alinhados, diriam tratar-se de anjos. Como livro sagrado, a Lei já há algum tempo ocupava gabinetes e salas de professores. As crianças, principalmente elas, recitavam a Lei feito um mantra. Duvidassem, sabiam de cor e salteado. Verdadeiro verbo capaz de dar vida às coisas. Capaz de fazer nascer do nada, sonhos outrora sequer imaginados. O poder da palavra. Dizia a Lei? Pronto! Mandava, não pedia. Determinava que todos os alunos seriam inclusos: coxos, cegos, surdos, mudos. Fosse baixo, médio ou grande o comprometimento motor ou cerebral. Não importava. A Lei trazia a solução. Mágica, instantânea, automática. Feito Deus no Éden, a Lei dizia: “haja luz” e logo a escuridão, a falta de recursos, a desmotivação, os parcos e humilhantes salários dos professores, o número excessivo de alunos nas salas, a incompetência do gestor público, a apatia e omissão da família, enfim, tudo se resolvia. Não por acaso, a Lei passara a ser venerada. Ai de quem dela duvidasse. Não restaria outro lugar que não o Tribunal ou, o que para alguns parecia pior, o “convite” compulsório para migrar, feito desgarrado, para outra Secretaria. Nem poderia ser diferente. Afinal, por que alguém em sã consciência se rebelaria contra Aquela que trouxe nova vida e esperança às crianças? Ao longe, o Zé cantava, como se fosse seu último e derradeiro canto.